Julio en Sidi-Dris (crónicas del abandono)

Ya la conoce, aunque nunca antes la hubiera visto, cualquiera que haya leído mi novela El nombre de los nuestros. Es la antigua posición española de Sidi-Dris, entre Melilla y Alhucemas.

O mejor dicho, lo que queda de ella. 

Emplazada en un entorno natural privilegiado, con una vista de 360 grados que abarca al norte la línea de costa, con el macizo de Quilates al extremo occidental, y al sur los territorios de la antigua tribu de Tensaman, con el valle de Annual al este, Sidi-Dris es el escenario de una terrible historia, que otorga un estremecedor simbolismo a su color rojo de herrumbre. Sobre ella, en el verano de 1921, perdieron la vida 300 soldados españoles, empeñados en una defensa sin otra esperanza que una evacuación por mar que fracasó condenándolos a perecer víctimas de la cólera de los insurgentes rifeños liderados por Mohamed ben Abd el-Krim el Jatabi. Hablábamos aquí días atrás del sentido de la Historia en la visión de Walter Benjamin, como recuerdo y redención de los vencidos. Éste es un buen ejemplo.

Quien quiera leer la historia por extenso, la tiene, aunque novelada (con alguna de las licencias que son del caso), en el libro citado más arriba. Fue un asedio durísimo, en el que los hombres, abrasados por la sed, y muchos de ellos enfermos y heridos, resistieron durante días a un enemigo que los batía sin piedad. Me vinieron a la memoria los infortunados defensores de Sidi-Dris cuando no hace mucho el gobierno anunció la concesión de la máxima condecoración militar española, la Cruz Laureada de San Fernando, al regimiento de caballería Alcántara, por su desempeño en aquellas desgraciadas operaciones de 1921, que pasarían a la Historia como el Desastre de Annual, y en las que cubrió la retirada de sus compañeros con arrojo notorio y pérdida en combate del grueso de sus efectivos.

Nada que objetar al reconocimiento (que por cierto, y dicho sea de paso, no es más que rematar el expediente que ya se había instruido en su día con resultado positivo, y que no llegó a materializarse por la supresión del regimiento en tiempos de la República, como descubrió mi buen amigo el historiador melillense Santiago Domínguez). Pero uno se pregunta para cuándo el reconocimiento a esos soldados olvidados de Sidi-Dris, que mandados por el comandante Velázquez (éste sí, condecorado justamente por su sacrificio) lo dieron todo a cambio de nada, por culpa de una política española en el entonces protectorado de Marruecos que resultó tan atolondrada como funesta. Y como ellos, tantos otros que resistieron y murieron en posiciones abandonadas a su suerte. Quedan menos de diez años para el centenario de los hechos. El homenaje debido a estos hombres, y a los ocho o nueve mil que murieron junto a ellos en esos días del verano de 1921, sigue pendiente.

Duele el abandono de un lugar que debería ser honrado como merece el recuerdo de tanto sufrimiento, y tan inútil e injusto. Los muertos fueron enterrados in situ, meses después, por compañeros suyos supervivientes y prisioneros de los rifeños. Lo cuenta en sus sobrecogedoras Memorias del cautiverio el sargento Basallo, que pidió a sus captores el permiso para el enterramiento, y que detalla cómo uno de los soldados, antes de dar tierra a los restos, ya sólo huesos, besaba la calavera de cada uno de sus compañeros caídos, el gesto más conmovedor de amor fraterno del que al menos a quien suscribe le llegó jamás noticia. Por desgracia, años después, la Armada española cañoneó la posición (en la que los rifeños se habían atrincherado y emplazado cañones) y removió la fosa. Como consecuencia de ello, por todo Sidi-Dris hay esquirlas de hueso, pequeñas, medianas y, como se ve en la foto siguiente, alguna algo más grande, todas ellas astilladas por la acción de la metralla.

(Por cierto, conste aquí que no me fui de allí sin sepultarla de nuevo).

Ya que ningún reconocimiento oficial puede encontrarse el visitante sobre el lugar (qué diferentes serían las cosas si allí hubieran muerto 300 franceses, o alemanes, o británicos), quede, al cumplirse noventa y un años de su holocausto, este insuficiente homenaje inmaterial en la red. Paz y piedad, en el recuerdo, para quienes no las tuvieron en vida.

De regreso a Melilla, pudimos comprobar en carne propia el desastroso funcionamiento de la frontera de Beni-Enzar, en la que en estos días se apiñan miles de marroquíes que van o vienen entre su tierra y su lugar de residencia en Europa y lo hacen a través del puerto melillense. Una clamorosa insuficiencia de aduaneros y policía en Marruecos, para sellar los pasaportes, más el control endurecido en la frontera española para prevenir la inmigración ilegal, obligan a familias enteras, con niños pequeños, a pasar horas en colas al sol y sin las más mínimas condiciones. Todo europeo debería conocer esa frontera, uno de los goznes más abruptos entre el Sur y el Norte, para comprender mejor la injusticia de nuestro mundo. Y si alguien con poder de decidir en Marruecos quiere tomarse un momento para pensar en la manera de maltratar algo menos a sus propios ciudadanos, a los que además espera un largo y penoso viaje y que tanto contribuyen desde sus trabajos en Europa a la riqueza del país, no estaría de más gastar unos dirhams en mejorar ese puesto fronterizo. Lo digo desde el afecto que siento por Marruecos y por sus gentes, que es el que me llevó a aceptar en su día una condecoración marroquí, ganándome la crítica maliciosa de quienes creen que no existe otro móvil en la vida que el interés.

Ese motor sórdido que una y otra vez sacrifica a unos seres humanos en beneficio de otros, y condena a los primeros al olvido mientras conmemora a los segundos.

Postdata del 28 de julio: Más fotografías y detalles, aquí.